En ces jours-là, les gens de Sodome avaient voulu s’en prendre aux deux voyageurs passant la nuit chez Loth. À l’aurore, les deux anges pressèrent Loth, en disant : « Debout ! Prends ta femme et tes deux filles qui se trouvent ici, et va-t’en, de peur que tu ne périsses à cause des crimes de cette ville. » Comme il s’attardait, ces hommes le saisirent par la main, ainsi que sa femme et ses deux filles, parce que le Seigneur voulait l’épargner. Ils le firent sortir et le conduisirent hors de la ville. Une fois sortis, ils dirent : « Sauve-toi si tu tiens à la vie ! Ne regarde pas en arrière, ne t’arrête nulle part dans cette région, sauve-toi dans la montagne, si tu ne veux pas périr ! » Loth leur dit : « Non, je vous en prie, mes seigneurs ! Votre serviteur a trouvé grâce à vos yeux, et vous m’avez fait une grande faveur en me laissant la vie. Mais je n’ai pas le temps de me sauver dans la montagne : le malheur va me rattraper et je mourrai. Voici une ville assez proche pour y fuir – elle est si petite ! – Permettez que je me sauve là-bas – elle est si petite ! – afin de rester en vie ! » Ils lui répondirent : « Pour te faire plaisir cette fois encore, je ne détruirai pas la ville dont tu parles. Vite, sauve-toi là- bas, car je ne puis rien faire avant que tu y sois arrivé. » C’est pour cela qu’on a donné à cette ville le nom de Soar (ce qui veut dire : Petite).

Le soleil se levait sur le pays et Loth entrait à Soar, quand le Seigneur fit tomber du ciel sur Sodome et Gomorrhe une pluie de soufre et de feu venant du Seigneur. Dieu détruisit ces villes et toute la région, avec tous leurs habitants et la végétation. Or, la femme de Loth avait regardé en arrière, et elle était devenue une colonne de sel.

Abraham se leva de bon matin pour se rendre à l’endroit où il s’était tenu en présence du Seigneur, et il regarda du côté de Sodome, de Gomorrhe et de toute la région : il vit monter de la terre une fumée semblable à celle d’une fournaise !

Lorsque Dieu a détruit les villes de cette région, il s’est souvenu d’Abraham ; et il a fait échapper Loth au cataclysme qui a détruit les villes où il habitait.

J’ai devant les yeux ton amour, Seigneur.

Éprouve-moi, Seigneur, scrute-moi, passe au feu mes reins et mon cœur. J’ai devant les yeux ton amour, je marche selon ta vérité.

Ne m’inflige pas le sort des pécheurs, le destin de ceux qui versent le sang : ils ont dans les mains la corruption ; leur droite est pleine de profits.

Oui, j’ai marché sans faillir : libère-moi ! prends pitié de moi ! Sous mes pieds le terrain est sûr ; dans l’assemblée je bénirai le Seigneur.

Alléluia. Alléluia. J’espère le Seigneur, et j’attends sa parole. Alléluia.

En ce temps-là, comme Jésus montait dans la barque, ses disciples le suivirent. Et voici que la mer devint tellement agitée que la barque était recouverte par les vagues. Mais lui dormait. Les disciples s’approchèrent et le réveillèrent en disant : « Seigneur, sauve-nous ! Nous sommes perdus. » Mais il leur dit : « Pourquoi êtes- vous si craintifs, hommes de peu de foi ? » Alors, Jésus, debout, menaça les vents et la mer, et il se fit un grand calme. Les gens furent saisis d’étonnement et disaient : « Quel est donc celui-ci, pour que même les vents et la mer lui obéissent ? »

C’est dans la tempête qu’on reconnaît les marins ; c’est dans l’épreuve que se fortifie la foi des baptisés.

Où que se lève l’ouragan, dans l’Eglise, dans notre famille ou notre communauté ou dans notre propre vie, une même question nous est posée par le Christ : « Crois-tu que je suis capable de commander aux vents et à la mer ? »

Des tempêtes, certes l’Eglise en essuie de rudes, depuis quelques années : depuis quelques siècles, depuis toujours, et pourtant elle nous défend de céder à la peur.

L’Église de Jésus n’a pas le temps d’avoir peur, car la charité du Christ la presse, et le seul danger pour elle serait de n’être plus le sel de la terre, la lumière du monde, la ville de la montagne qui reçoit la première la lumière du soleil levant et vers qui tous les voyageurs « hâtent leur marche ».

L’Église ne connaît pas la peur, parce que la peur ne construit rien, et qu’à force de dénoncer les périls on en viendrait à ne plus rien oser pour la gloire de Dieu et le salut du monde.

Or l’Église, qui doit construire ici-bas, avec des millions de pierres vivantes, le seul temple spirituel digne de Dieu, ne se laissera jamais dépouiller de son assurance et de sa hardiesse (la παρρησία de St Paul), parce que la puissance du Père est à l’œuvre en elle : « Non, il ne dort ni ne sommeille, le Gardien d’Israël », parce que le Fils de Dieu son Epoux lui a promis qu’Il serait avec elle tous les jours jusqu’à la fin des temps et que jamais les forces du mal ne la feraient chavirer dans sa foi et son espérance, parce que l’Esprit Saint l’habite, qui renouvelle chaque jour sa jeunesse : et la mène avec force et douceur, jusqu’à la vérité tout entière, selon la promesse de Jésus.

Des tempêtes s’élèvent aussi parfois dans cette Eglise en petit qu’est notre foyer, notre paroisse ou notre communauté.

Tempêtes silencieuses, contrecoup des conflits d’idées qui agitent le monde, malaise collectif, lorsqu’on sent trembler le sol de la saine tradition, désaccords sur les options à prendre, ou rupture du contrat fraternel ; réactions passionnelles des personnes et des groupes qui sentent leur sécurité menacée, leurs habitudes contestées, leurs certitudes mises en question.

Comment nous étonner de cela, alors qu’un monde neuf naît tous les jours sous nos yeux, alors que la tension entre le passé et l’avenir travaille douloureusement l’Église de Jésus, la forçant à créer pour rester fidèle au Créateur ?

Notre premier réflexe nous fait crier : « Seigneur, au secours, nous périssons ! », comme si nous risquions quelque chose quand le Christ est là, comme si sa vérité n’était pas assez éclatante pour tout illuminer !

Mais Jésus ne veut pas de peur dans sa barque : il nous demande au contraire de continuer à manœuvrer bien ensemble, et d’affronter les vagues bien en face, l’une après l’autre ; car l’amour parfait bannit la peur, et le monde que l’Esprit Saint est en train de renouveler exige, des apôtres et de tous les témoins de l’Évangile, qu’ils soient forts dans la foi, adultes dans l’espérance, et que, pour cela, ils se réconcilient avec l’insécurité.

Tempêtes, enfin, dans notre vie personnelle, au cours de cette longue traversée qui mène du péché à Dieu, et où nous revivons le mystère pascal de Jésus.

Tempêtes habituelles, auxquelles nous sommes aguerris ; tempêtes inattendues, qui dévoilent brutalement nos limites et notre fragilité, qui viennent détruire sans ménagements nos illusions spirituelles et l’image complaisante que nous nous faisons de notre fidélité.

Nous les connaissons, ces orages, ces coups de chien de la vie quotidienne, qui nous jettent, désemparés, au fond de la barque, ayant perdu tout espoir humain de rejoindre le port.

C’est alors que monte de notre cœur une vraie prière de pauvre : " Des profondeurs de ma misère je crie vers toi, Seigneur... Mon sacrifice à moi, c’est un esprit brisé : d’un cœur broyé, Seigneur, tu n’as pas de mépris ! »

Et la voix du Christ nous parvient, là, dans notre détresse : « Pourquoi as-tu peur, homme de peu de foi ? Je te laisse ma paix, je te donne ma paix ».

Mais n’allons pas confondre cette paix de Jésus avec notre tranquillité car Jésus ne donne pas sa paix comme le monde la donne. La paix selon le monde est souvent une paix de compromis, une paix toute faite, une paix paresseuse. Celle de Jésus est une paix exigeante, une paix à faire et à bâtir, en nous autour de nous. Elle est un engagement dans l’histoire du salut, avec la force de Dieu.

Si nous disons oui à cette paix active, si nous devenons, là où nous sommes, des artisans de paix, alors, avec le Christ nous commanderons aux vents et à la mer, et il se fera un grand calme.